Paris, 2150. Trente occasions de bombe continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une infamie lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans jovialité, mais sans interruption, couvrant les vitres d’un tenture indélébile, noyant les rues marqué par une éclaircissement grise. Les égouts débordaient, les canaux disparaissaient, et https://rafaelcddby.iyublog.com/33343913/l-érosion-des-certitudes